Que se levanten los muertos

Es policiaca. Y da la risa. Sí, han leído – o escuchado– bien. A no ser que, debido a este interminable calor soporífero, mi juicio se halla en nublado y ya no sepa, si quiera, distinguir un comedia de una novela policiaca, de las que te sacan una carcajada pero a la vez te mantienen en vilo, en una tensión continua pero adorable.

Y había dicho que no iba a ensimismarme demasiado en tópicos encabezamientos…

Que se levanten los muertos, la primera novela – que no la última, se lo aseguro– que descubro de la escritora francesa Fred Vargas (ya sólo el nombre es pegadizo, ¿a qué sí?), es todo lo que he dicho antes, tal cual.

Tres amigos, o mejor dicho, tres conocidos que, con el agua al cuello, deciden irse a vivir juntos. En un París con lluvia y con sol. Unos treintañeros acostumbrados ya a la fustigante soledad que les provocan sus reiterados fracasos, y dedicados, en cuerpo y alma, a la investigación histórica: la Prehistoria, la Edad Media y La Gran Guerra. Cada loco con su tema, como suele decirse. Ya, a simple vista, se puede pensar que convivir con ellos no es tarea fácil.

Pero ahora falta la otra parte del pastel. Que no me olvido… Una desaparecida. Que luego se convierte en muerta y en no sé cuantas cosas más. Tampoco quiero destriparles la novela. Shopia Siméonidis, la griega, protagoniza esta intriga enraizada en un pasado lleno de rencor y de celos. Todo gracias, o por culpa, de un árbol que le nace en el jardín de un día para otro. Y junto a ella todo un arsenal de personajes bien definidos, gente común sometida a desastres y alegrías cotidianas, que viven en una calle céntrica de París.

De verdad que no tiene desperdicio.

Elisa Pont

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