Amores subversivos

¿Sobre qué se puede escribir?

Me pregunto sentada en la terraza de un café desierto, a las dos del medio día de un domingo en el que, sin quererlo y desgraciadamente, la mayoría de personas en este país continúan aletargadas, moribundas, insatisfechas.

Remuevo los papeles que se acumulan sobre la mesa, de plástico metalizado, aparentando una resistencia inexistente. Y aunque los cambio de sitio, al final vuelven a su postura original, donde se sienten cómodos, como en casa. Ni siquiera el té con limón que acabo de tomarte, con ese regusto final amargo pero placentero y dulce, ha conseguido despertar a mis neuronas, que las pobres también han sucumbido al poder opresivo del que más manda: la conciencia que, ya en demasiadas ocasiones, te juega malas pasadas.

Los sonidos que oigo alrededor, de pasos acelerados, de soledades escogidas al azar, vuelven gentilmente a perforarme la mente; unos ruidos que ya no son sordos, por mucho que intente silenciarlos en las noches estrelladas.

También esta mañana está perdida −como tú, como yo− porque el tiempo transcurre siempre ajeno a los designios de uno mismo, y sólo sabe amoldarse a lo que está por venir, acomodarse una vez ya ha llegado.

Pero, ¿Y si nunca llega? ¿Y si lo que dejaste atrás quedó atrapado, inmóvil, alejado de un futuro deseado?

Vuelvo a coger los papeles de la mesa, casi inherentes a mi persona, considerados prolongaciones de mis pensamientos secretos, para removerlos de nuevo, con la esperanza de perderlos, de arrancármelos del cuerpo.

Pero hoy, tampoco es el día.

Obra de Ernest Descals

Elisa Pont

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